O último sonho

Neva ou chove lá fora? Acho que chora.

É o vento puxando lágrimas dos Anjos.

Os Anjos cospem amor nas nossas cabeças?

“Quem está falando?”, perguntou a mulher, trêmula. Acordou assustada, como era comum em noites estranhas e abafadas. Mas e as vozes? Já não as ouvia. Vai chover, pensou, sentindo mais calor que medo. Dormia sempre sob a tensão de que o marido um dia a sufocaria com as mãos pesadas, no meio da noite. Ele tinha pesadelos horrorosos, de chacoalhar o corpo todo. Falava, gritava, tinha visões.

Mas o marido não estava ao lado dela? Há quanto tempo não estava? “Que lugar era aquele?”, perguntou-se angustiada, alisando a pele seca do braço, debaixo do edredom. Não sabia exatamente se era dia ou noite, talvez pelo fato de que nevasse lá fora, e a brancura da neve deixasse o céu mais denso e azulado. Parecia estranho sentir calor em pleno inverno, mas era isso o que sentia.

Acendeu o abajur na cabeceira ao lado da cama branca. A luz fraca não lhe permitiu ver o interior da habitação. Reconhecia aquele quarto, levava dias ali, repensou. Visitava algum familiar? E o Roberto? “Ah, ele é de andar com o sono!”, disse de riso. Devia estar lá fora (está nevando? e esse calor?!) fazendo bonecos de neve, pensou. Daqui a pouco vai jogar uma bolinha de neve na minha janela.

Sentou-se com dificuldade na cama, tentando alcançar o interruptor ao lado da porta. O corpo doía cada membro, os ossos estalavam como se saíssem de dentro de uma caixinha. Gemeu. Que patético! Acender a luz virou uma prova de resistência, ossos rangendo, pernas frouxas, corpo pesado, pensou. Conseguiu, enfim, acender a luz, mas o quarto, abandonado num silêncio de cortinas pesadas (o silêncio que tem pernas grossas de solidão, como diria, poeticamente, o Roberto), continuava escuro.

Ao tentar levantar-se, tomou um susto que lhe encheu o peito com uma batida reverberante. Um feixe de luz entrou pela brecha da cortina, deixando-a cega por uns segundos. Piscou os olhos várias vezes e viu um homem sair debaixo da cama. Não sentiu medo, nem gritou. O senhor robusto e simpático arrastou-se pelo chão e subiu na cama. Sentou-se ao lado dela e, ao vê-la a ponto de quase dizer algo, tapou-lhe a boca. “Não faça barulho!”, disse. “Não devemos interromper o dia que nasce sempre trêmulo, com pernas bambas”. Falava baixinho, de um jeito cantado, suspirante: “A responsabilidade do Dia é de aflição, imagine, cara mia, a responsabilidade de ser o dia — aquele que chega sempre cheio de esperança no coração de todos os mortais... Quantas pessoas não conseguem nem pregar os olhos com cola à espera dele?”, divagou o homem. “Dele?”, repetiu ela como se não o acompanhasse. “Do Dia! e que venha pleno”, respondeu sorrindo, como se falasse sobre algo tão óbvio!

Ela se tremeu, não acompanhava o pensamento daquele senhor sorridente e com aspecto meio de velho louco e mendigo. O que havia acontecido noite passada? “Shh”, ele apertou o gordo dedo indicador contra seus lábios. “Não pense em nada!”, disse. Inclinou a cabeça e deu um riso, quase cantou no ouvido dela: “Veja, daqui a pouco os pássaros anunciarão o Dia, sinos tocarão em igrejas distantes...”. Tinha uma voz grave e bonita, pensou ela. Seria um tenor? O quarto iluminou-se, em seguida, e pôde ela assim ver seu rosto redondo de criança. O homem continuava sorrindo. Após mais uns segundos, finalmente, quebrou-se o silêncio do Dia:

— Buongiorno, cara mia! — disse ele e bateu palmas.

— Giorno... Mas, finalmente, quem é você?

— Eu sou... um sonho... — respondeu ele, sem querer fazer sentido.

Ela olhou para os lados, desconfiada.

— Roberto, é você, amore?

— Guarda, io parlo italiano, mas posso falar qualquer idioma — gargalhou como se dissesse a coisa mais engraçada do mundo. E continuou: — Nessa situazione, a gente parla do jeito que deseja. Parla, pato! Fala, alga e amalgama. Sente, sonho é imaginação, la immaginazione é realidade. Benne, vamos ao que interessa! Aqui estou eu para “dirigir” seu último sonho. 

— Sonho? — perguntou ela assustada.  Mas se estava acordada? Tinha certeza de beliscar-se, não sonhava. Além disso, via a neve lá fora, e agora o frio consumia sua carne sem piedade. Entrou debaixo do edredom, deixando apenas o rosto magro de fora. O homem aproximou-se dela, ficaram cara a cara. Ela sentiu mais frio, os lábios tremiam sem controle.

— Do que, que, está fa-fa- la-lan-do? — perguntou ela.

— Che parlo io? Pensei que já soubesse a que vim! — disse ele, surpreso. — E não estou falando nada, a linguagem do sonho é lepêtipolá! Guarda, eu já não tenho a prática de dirigir filmes como antes, mas a ideia de “conduzir” um sonho me deixou realmente emocionado, e valeu a pena voltar a esse mundo por um bom motivo.

— Mas isso não faz sentido!

— No, no. Não faz mesmo. O mundo é a prova dos nove, que sentido há nisso? Noves fora... Tirando nove, fica... — contava nos dedos gordos e macios. — Puff!, todas as vidas terminam do mesmo jeito! 

A mulher concordou com a cabeça, sentiu-se “un po´triste” e comum, velha e fraca. É que, tirado a prova dos nove, a vida terminava do mesmo jeito para todos, não importava a nacionalidade, a cor, o dinheiro. Talvez ela tivesse acabado de morrer? E os Anjos do céu chegariam em breve e a levariam pelos braços — possuíam os Anjos um jeito especial de dar boas vindas aos sonhadores? Sim, e o primeiro a chegar fora esse anjo meio palhaço que falava coisas sem sentido, pensou ela tentando aquecer o corpo.

— Você é aquele diretor, não é? — perguntou olhando no fundo dos olhos dele. Sim, o Roberto gostava muito dos seus filmes, lembrava a família dele...

O homem sorriu com os olhos fixos no chão. Tinha a expressão pesada como se acabasse de escutar uma canção triste. Bobagem, pensou ele em seguida, e, ao levantar o rosto, encarou-a com os olhos arregalados de um boneco assustador.

— Cara mia — disse bem alto, causando-lhe um leve sobressalto. — Cara mia, não podemos perder tempo! Já não tenho lá a prática pra escrever roteiros, porém, podemos improvisar. A vida é de improviso, si? Che bella la vita! Quando já não prestamos contas à vida, che bella! Bateu as mãos e disse, num estalo: — Começamos? Ah, claro!, antes de mais nada: que personagem você quer ser, cara?

Ela inclinou a cabeça do mesmo jeito inocente que as crianças fazem, para pensar um desejo:

— Eu quero ser um menino... um menino que sabe voar.

— Che cosa?! Ah, un ragazzo — ficou pensativo. — Um menino que pode voar com uma pipa amarrada à lua?!

— Pode ser — respondeu ela, com um encanto meio louco no olhar.

— Algo mais?

— Sim. Quero ser um menino feliz... e desejo morrer menino.

Ele segurou-lhe a mão, pediu que fechasse os olhos, ela o obedeceu. Barra berra birra borra burrO! “Ação!”, gritou. Ouviu-se um ruído lá fora, como se tivessem jogado uma pedra na janela. A mulher mantinha os olhos fechados, sob orientação do homem que tentava dirigir o sonho através dos pensamentos. Aos poucos, ela imergiu no sono mais esquisito; sentiu-se leve como pétalas de cravo branco, espalhando um perfume ameno pelo ar; um perfume de alma, pensou com seus cravos, ouvindo vozes estrangeiras pelos corredores e sentindo o hálito de éter da morte — a morte que pulara pela janela daquele quarto. De repente, mergulhou num silêncio de máquinas a contar segundos, sua respiração artificial enfraquecia aos poucos; ouviu o zumbido de uma abelha à procura da saída, “mas a janela está fechada, abelhinha”, murmurou ela. Entrou na camada mais profunda do sono, nadando com barbatanas até alcançar a superfície. E, ao alcançá-la, colocou a cabeça pra fora e viu-se ali deitada na cama — como podia ser duas ao mesmo tempo? Mergulhou novamente num rio de estórias, incorporando o movimento do sonho e do tempo que lhe restava; no tempo, podia tocar; ele feito de uma grande massa de quadrado:

tac tac tac tac

José tinha oito anos e pernas finas de gafanhoto. Jogava bola na rua, mas a jogava tão alto que a perdia de vista; era sempre de ter a cabeça na lua, não gostava de futebol e os amiguinhos o chamavam de “Zé Marica”. Ele nem ligava, porque era doido só, com o riso banguela, os dentes da frente separados de comerem vento; pastel de vento era bão, se lambia. O dono da mercearia da esquina, também chamado Zé, e a mulher gorda, dona Eulália, esperavam a visita do Zezinho todos os dias. Ele comprava torta de leite condensado e bala de maçã, tudo doce de apertar os “oios”. Açúcar enchia-lhe o coração dos olhos de lágrimas. Achava mais bonito ver o pedaço de torta ali no prato que a comer, e, às vezes, dividia um troço com o amiguinho, pois que não custava nada repartir o doce da vida.

Morava num bairro de velhos, em frente a uma igreja. A vida então não tinha mistério, pois Deus morava ao lado de casa. Eram vizinhos. E havia por Ele grande respeito. Zé se benzia cada vez que passava por uma igreja, só por mania, não era de frequentar missa. Frequentava o humor de Deus, que lhe abençoava com manhãs frescas e pão à mesa. A família do Zé era pobre de pão, mas tinha fé na farinha e no feijão. As coisas chegavam com a “Providência  Divina”, pensava mas não dizia a Vó, no canto do olho dela. E morar ao lado da casa de Deus, que privilégio! Zé e o céu. “Que sorte de pobre eu tenho”, dizia. 

O que o Zé menino gostava mesmo de fazer era correr pelo estacionamento da igreja e, no final da missa, encontrar o doido — porque doido adora uma missa! —, o doido Barba Vermelha, que lhe dava um medo de gela pé e treme perna! Barba Vermelha era assim chamado por ser ruivo e pálido com um irlandês. Usava sempre um chapéu feito com a “cuia” da lata de queijo do Reino, aquele queijo caro que só aparecia em fatias, na geladeira, no Natal. Andava apoiando-se num cabo de vassoura e assustava Zé, que o via como um fantasma manco, “que horror de medo!”.

Agora vejam, a cena essa: o Barba Vermelha passeando pela rua, toc toc toc. O pobre não perturbava ninguém, a loucura que cometia era falar sozinho enquanto caminhava. Hoje em dia ninguém se espanta mais com gente falando sozinha; já não somos loucos, falamos ao celular, com mãos soltas, gesticulando! Mas Zé não podia ver o Barba, corria léguas; um dia invadiu a casa da vizinha, que ralhou, “peste! deixe o pobre do Barba em paz!”

Mas ele nem era de mexer com doido, só de mexer com as coisas do medo. Deu língua pra vizinha, que contou tudo pra mãe. A mãe, que tinha o pensamento leve sobre as coisas,  deu uma risada de bruxa solta e puxou-lhe a orelha, depois disse: “Vá lavar o pinto, menino sujo! E desapareça do meu campo de visão”. A mãe, que acordava cedinho pra varrer o carpete com os peitos grandes de fora, e enchia Zé de raiva carinhosa, porque era ele a lembrança do desaparecido marido; sabe-se lá que fim ele teve, que fim? Zé não o conhecera, pai era uma imaginação na cabeça, como os santos coloridos da igreja; uma imagem sagrada, a do pai do Zé. “E se o pai fosse o Barba que anda por aí perdido?”, perguntou-se uma vez chutando pedra, e o pensamento foi longe. “A mãe se agarrava à vassoura como se fosse um homem. E o Barba ao cabo da vassoura como se não caísse de amor?”. Ah, Zé, Zé!, quanta bobagem!, batia na cabeça. 

Outra vez ouviu a cozinheira segredar com a mãe: “o Zé sofre de medo medonho”. “Que  estória de medo...?”, perguntou a mãe. A cozinheira enxugou as mãos no avental sujo, e, com olhos de querer bem, disse que viu a cara do moleque no dia que o Barba veio pedir comida. “E por que do medo?”, a mãe, com suor na testa mexendo a panela de feijão. “O Barba veio pedir comida e não entendi coisa com coisa, quase num falava, é de soltar as palavras com o pouco fôlego que lhe resta... pois que o coitado perdeu a puntuação”. “Pontuação?”, corrigiu a mãe do Zé, que era professora de Português. “Sim, eu digo a linguagem que todos temos, porque se comunicar com a fome até um macaco consegue, mas, no caso do Barba, não! É falta de puntuação, de quem já gastou as palavras todas”. “Que sofrimento”, disse a mulher. E pensou no filho, mas criança era de aumentar tudo o que via, e se bem conhecia o Zé que tinha em casa...! Esse gostava de espiar a vida com uma lente desfocada. Não tinha tempo pra isso, pensou, ela que chegara à estação da vida com uma bagagem de problemas, esse do Zé não era nada! “Barba é desparafusado, e o Zé que coloque a frescura de molho”, disse a mãe mexendo agora no passado. 

Zé não era de se encucar, um menino de oito anos não se “encaraminhola”, mas acumula um monte de coisa confusa que mais tarde só o divã! É que de pequeno toda criança tem uma loucura sadia... Quando crescesse e abandonasse o corpo de criança, ao Zé adulto restaria uma escolha: tornar-se um Barba da vida ou esconder a loucura dentro dos sapatos apertados. Não, existiriam outras escolhas: ser doido assumido, meio doido reprimido, ou doidinho do pé dolorido. Sabe-se lá o que Zé faria com tudo isso, ele morreria jovem! “Morreu de quê?”, perguntariam os fofoqueiros. De doidice! De ser doidinho e alegre, ou de alegripe, uma doença contaminosa hoje em dia. Então, dale!, as rezadeiras a chorarem sobre seu caixão, “ai, ai, do menino Zé, que tinha alma de fava e pé de moleque”. Dos moleques mais doces que batata doce. E a mãe varreria os pés de todos no velório, “sai, sai!”, com os peitos de fora. Ai, ai, o menino Zezinho. 

Mas que nada, ele estava no auge da infância, com bola de gude, marrecos, carrinhos feitos de lata de azeite, garrafas de plástico pra soltar pum, e botas ortopédicas pra chutar a canela da vó, coitadinha, que ralhava: “menino peste amaldiçoado!”. Ele ria de flor desabrochando, falava pouco e ria demais da conta, o Zé. Que não era lelé, ninguém ousava chamá-lo assim. Sua doidice era um estilo de vida.

A vida de uma criança pode ser contada de qualquer jeito, é uma delícia! Às vezes, Zé sonhava que tinha uma pipa amarrada à meia lua e dá-lhe perna, subia a ladeira da rua ao lado da igreja, arrastando a pipa que dançava no ar, feita de rabo de lagartixa. Mas eis que, naquele dia, a lua enganchou no topo da árvore, e Zé, que tinha corpo de papel, magricela, subiu com o vento do rabo de lagartixa. E lá ficou ele pendurado no alto da árvore à espera de um socorro. Sem saber, Zé apressou a noite enganando o dia...

Disso, sucedeu. O quê? O povo tinha mania de colocar as cadeiras nas portas de casa, todas as noites, pra ver a rua passar, pra amainar a alma... hábito que se perdeu com o tempo. Nesse dia, nada de noite chegar. “Uai, cadê a lua?”, perguntavam de cabeça pro céu. “Achei, achei”, gritava um mais esperto, peste! De longe avistavam uma meia lua, entre nuvens e folhas, na última esquina da rua comprida. Nunca sentiram a lua tão perto. “Uai, a lua tem cara de menino”, disse um menor, sem malícia de noites de luar. “Deixe de ser besta”, respondeu a mãe abafada. É que tinha algo de errado com a lua, todos já haviam percebido. Nem à missa prestavam atenção, “que tensão braba!”, de coice o homem dava. Fazia calor de caldeirão fervendo. E tinha algo de errado no tempero da noite. Amantes saíram em disparate, desafivelando os cintos, revelando amores secretos; casais se esconderam em carros abafados de ai, ui; as mais velhas se animaram um pouco de ar pra corar a pele; maridos “acoxaram” as senhoras esposas, que derretiam a gordura do amor.

“Mas que loucura, não está vendo que isso não é lua cheia!”, gritou a mãe de Zé, atiçada as partes dela. “Lua deixa qualquer um doido”, comentou a cozinheira que matava galinha no quintal de casa. Zé passou boa parte da noite sentado na meia lua, Zé lua, que parecia uma cadeira de balanço, contemplando o topo da igreja, a casa de Deus, quando mais perto dos anjos havia chegado. Não tinha noção do perigo, doidinho puro, e começou a se balançar de um lado pro outro, de um lado pro outro... até que a lua foi se inclinando, o fogo dos amantes baixando... os esposos roncavam, o cachorro que mordia o rabo lambia agora ferida... A lua virou de cabeça pra baixo, e Zé escapou por pouco de rachar os dentes no chão, segurando-se na ponta dela, e lá ficou com as pernas soltas no ar. A vizinha olhou pro céu e sentiu uma avalanche subir pelas pernas e tomar-lhe conta do corpo, “Deus é mais!”.  Desmaiou no meio da sala. “A lua está de cabeça pra baixo!”, gritaram de algum canto. Dito isso, caiu um toró “brabo”, de despertar as baratas anoitecidas, que saíam pelos buracos de solidão; a mãe do Zé não perdeu tempo, sempre com a vassoura em mãos, pá pá pá a matar as bichas cascudas e gosmentas. A mãe do Zé era uma bruxa, era?

Com a chuva forte, a lua foi escorregando, desenganchou-se de um graveto, e a queda do menino foi amaciada por um poodle medroso que se encolhia debaixo de uma nuvem negra. Ao chegar em casa, levou uma cacetada com a vassoura da mãe que varria e matava baratas; de leve, não de machucar, mas Zé chorou e disse meio assim: “Mãe de verdade é a mãe-lua”;  a mãe, que se ofendeu com tamanha ousadia, respondeu “era mesmo, pois não pari um moleque aluado”. E bate porta, e mata barata e barrachuva, corre vento, e a vizinhança fechou as janelas pr’aquela noite estranha.

Barba Vermelha tirou a cuia da cabeça e bebeu água da chuva noite adentro, tomou sereno. No dia seguinte, bateu palma lá na porta do Zé e dessa vez conseguiu arrotar uma palavra engasgada: “eu-comer”. A cozinheira disse “já sei, num carece de dizer que cê quer, que seu estômago fala pelo corpo todo”. O homem cheirava a desnutrição. “Tá aqui um prato de arroz, feijão e carne”. Barba aguardou todo tempo sentado no batente do portão da casa. A casa era toda aberta e comprida. Zé comia em silêncio, na cozinha, mordido de medo, era o Barba comendo aos pés da casa. Mas achava bonito isso da mãe “avassourada”, que sempre oferecia aos outros o pouco que tinha. Outro dia convidou dois meninos de rua, famintos, a sentarem-se à mesa com eles. Tomaram sopa de batata e macarrão, uma mistura de deixar saco vazio em pé durante dois dias. Os meninos comeram com uma fome de cem anos sem comida, Zé, de tanto vê-los padecer de alívio, mordeu a colher e quase quebrou os dentes.

“Zé”, disse uma vez a si mesmo, em frente ao espelho; Zé, um nome tão simples, ele só podia ser um menino feliz, pois coisa mais simples que a felicidade? Só feijão com arroz. Ah, e bolacha d’água. A rotina sua era das mais comuns, mas de uma fantasia atrás das cortinas. Era doce ser o menino Zé que brincava com meninas e meninos, sem distinção. Corre-corre e pega-pega, pra ele não havia gêneros, as pessoas eram plantas. Passou a chamar o namorado barrigudo da mãe assim: Folha. E ele não se incomodava, tinha cara de folha seca. O rosto do pai devia ser alguma vegetação atípica, pensou, que não se nutria por aquelas bandas.

Raras vezes, Zé chorava no quarto aborrecido com a impaciência da mãe, ou morto de tédio: quando chovia, não tinha nada pra fazer a não ser pingar chuva em aquário. A casa estreitava, abafada. Um dia Zé fechou os olhos e achou que não voltaria ao mundo real. E não é de pensar, às vezes? Entrou no mistério da vida tão grande, arrebentando o cadeado de uma porta de madeira. Correu por um túnel úmido cheio de ratos amigos e todos prosa. Tinha até rato cantador e pé de valsa. Lá fora — no mundo real — ouviam-se as vassouradas da mãe, cháp, cháp, no carpete, às sete da manhã; o sino tocando, o barulho das pessoas, a cozinheira a esganiçar galinhas com o canto da morte. A vida no submundo era de saber por que se vivia; o que fazia ali, homem das cavernas? Sabia como acabar com a fome e com a sede. Bastava. Hoje em dia ninguém sabe nem se tem vontade!

Foi nessa época que o namorado da mãe passou a morar com eles. Zé via o rosto de uma “planta” na montagem de um rosto de pai, que nunca soube. A casa, que já era pequena, ficou do tamanho de um amendoim. Da caverna, não sairia nunca mais, pensou. Zé mijava nas calças, espantava-se com a simplicidade das coisas. Dava vontade, pronto! O mundo passou a existir dentro dele, imaginem o mundo inteiro! Mas inteiro era a memória da rua, até os limites da casa de Deus, até os limites da “puntuação” do Barba, que passou a dizer “Barba vive Vermelha”. Tinha vida demais, o doido, como o Zé também, doidinho. 

Soube-se, depois de um murmúrio de lavadeira no quintal do vizinho, que havia um outro doido frequentando a igreja, e esse adorava casamentos, não perdia uma cerimônia! Um dia entrou na igreja vazia — era casamento de pobre — e sentou-se ao lado da daminha, uma menina de cinco anos. Comia mamão quente, tinha a cara espatifada de laranja madura. Olhou pro padre, pro casal, e, ao ver o vestido branco da daminha, não resistiu e sujou-o com mamão. Riu e se empapou de amém. 

Zé se arrependeu de uma coisa na vida: de não ter subido com a pipa de lua pro mais alto do céu e agarrado nos pés de um anjo mendigo que lhe acalmasse o sofrimento, por saber sofrer também. Mas já estava ali dentro num abrigo seguro. A vida lá fora continuava igual, a rua comprida, as vizinhas com tré lé lé de estórias — tudo invenção pro mundo ficar menos chato. Seu Zé do bolo vendendo doçuras — “quer enganar quem vendendo vida de caramelo quê, Seu Zé?!” —, os moleques de rua a chutar um destino, não era mais que isso não...

O primeiro e longo suspiro do Zé: descobriu que a mãe estava grávida e mais uma vez abandonada; ele chorou de dar nó no cabelo encaracolado. Passou a ser triste, era mais um Zé ninguém nesse mundo, poxavida! A mãe teve uma menina e a cuidava com zelo, toda a atenção voltada pra irmãzinha. Zé já tinha dez anos, se sentia um homem feito. A estória de um homem acabava na infância, o resto era narração e encher linguiça. A mãe cada vez mais ocupada pra sustentar as crias, já nem varria mais a casa com gosto, varria Zé pras beiradas da vida.

Fine.

— Que bonito, foi muito bom criar imagens de uma nova infância — disse ela, com olhos abertos, como se saísse de um transe.

— Não se pareceu muito com um filme, mas sim com uma estória cheia de colagens.

— Eu não morri menino no final...

— Eu deixei o finale em aberto, prefiro assim.

— Bom, me pareceu um relato sincero e me deu a oportunidade de me meter no meio. Foi como ganhar minha voz de novo, que se perdeu na voz dessa outra língua.

— Si. Guarde, me diga uma coisa: por que escolheu ser um menino?

Ela deu um suspiro, a pergunta já era de se esperar. — Porque a mãe achava que, pelo formato da barriga, ia ser menino, coisa de interior. O povo dizia que, pela barriga, pela cara cheia de espinha... A pobre era nova e cheia de hormônios, só isso — disse e fez uma pausa. Ela queria um filho que se parecesse com o pai, que foi o amor da vida. Mas eu nasci parecida com sei lá o quê. Enfim, o pai se chamava José, e eu fui o Zé que ela nunca teve... meu nome é Josefina. Depois ela se juntou com o Folha e teve outra menina, de raiva, “outra mulher no mundo!”. Botou o nome dela de Esperança. Achei um nome bonito.

— E por que a raiva de mulher?

— Era filha de índia. A mãe dela subiu na árvore para esconder-se, e o homem branco acabou encontrando-a: “quero aquela ali”, disse, e se casaram. A mãe dizia que mulher não tem escolha na vida, mas um homem sim, porque tem a “trouxa” entre as pernas.

Ele deu um riso que entendia. Ficaram um instante em silêncio. Pra que tivessem um pouco de sossego. As lembranças tiravam o fôlego e já lhe era difícil respirar. Notou, para sua surpresa, que falava todo o tempo sem nenhum cabo conectado às veias. As máquinas haviam sumido do quarto. Não havia sinal de enfermeiras e visitas.

— Eu não vi mais a mãe depois que me casei com o Roberto e viemos morar aqui... por sinal, onde está esse ragazzo de quase oitenta anos?

— Ah, o Roberto! — disse o homem e pensou: “ele está à sua espera”.

— Você o conhece?

Ele riu novamente. Difícil saber o que pensava quando respondia com aquele sorriso.

— Va benne... Estou fora de forma pois que me foi difícil filmar esse sonho!

— Mas não foi um sonho, foi um último desejo? Uma reconciliação com o passado? — disse e ficou pensativa. Depois de um minuto, perguntou, com receio: — Caro, me diga uma coisa, como é a vida do outro lado?

— A vida do outro lado? — repetiu ele, e dessa vez ficou sério. — É um filme que pode começar pelo meio, em preto e branco, em cores... é um filme que não tem fim.

A mulher riu no silêncio do quarto hospitalar. Nevava forte lá fora. Sentiu as mãos do Roberto tocando-lhe. O escuro. Fechou os olhos de menino, e balbuciou num último suspiro: — Um filme... assim pra sempre...

O Natal da bulímica

Ela o esparava, lasciva,

Contaminada de desejo, tentando controlar uma ansiedade de saia justa, justíssima. Mas sabia disfarçar o nervosismo com uma expressão de mulher dentro do uniforme, e olhar profundo. Esperava por ele sentada num confortável sofá, no hall do hotel onde costumavam se encontrar com “total” descrição. Geralmente para almoços-business e sexo executivo. Voltou com essa business lunch idea depois de uma viagem de negócios a Londres. 

O homem entrou pela porta giratória como um verdadeiro gentleman, sem encarar ninguém, seguro de si. Ele é terreno, pensou ela ao vê-lo entrar. Por isso a cartomante disse que homem da terra come-chão (?) e mulher de buraco come o próprio rabo — o que aquela cigana doida quis dizer com isso? “Sua vida é cheia de atrapalhação”, disse a cigana, e dividiu um copo de cidra amarga com a mulher. “Não é verdade, minha vida é boa”, pensou. Olhou em volta, e por um segundo imaginou ter visto o homem errado. Aquele não era o Alberto, era? Não, o homem que acabara de passar ao lado tinha a expressão de um anjo que se arrependeu de deixar a Terra, um anjo terreno. Sentiu uma tremedeira no corpo inteiro ao ajeitar, de leve, o coque. Causava-lhe certa comoção imaginar-se frágil, suscetível ao amor dele.

Aquela ligação fora de hora, quando estava a caminho do supermercado, deixou-a curiosa. Tinha de fazer as compras, ir ao salão... “Cancele tudo”, disse Alberto, autoritário. Controlou-se para não se desmanchar no sofá, o pensamento nele. De repente, o homem sentou-se num sofá atrás dela — como não o havia visto?! —, e sussurrou-lhe no ouvido esquerdo: “Hoje eu quero você nua em pelo”. Ela virou-se, pálida. “Alberto?!”. Mas, não havia ninguém atrás dela, nem mesmo o sofá. Ele é terra, terra, terra? É de arrepiar até o fio do pensamento mais suave da cabecinha avoada dela — uma mulher de negócios.

Por falar nisso,

— Almoçamos? — perguntou Alberto, que surgiu, sabe-se lá de onde, na frente dela.

Ela assim exclamou “Ah!?”, boquiaberta, apertou o peito esquerdo. Que susto! Não entendeu nada.

Foram ao restaurante do hotel para mais um almoço-business, onde raramente discutiam os problemas da empresa, a situação econômica do Brasil, o julgamento do Mensalão, ou a queda da bolsa... Ela queria que tudo mais explodisse, trabalhava feito uma louca para manter as ordens da casa, a tranquilidade do marido e os filhos entretidos com novos gadgets!

Colocou o guardanapo de linho no colo. Gadget é uma palavra vazia, pensou, examinando o rosto do homem — que antes lhe pareceu iluminado e, aos poucos, se apagava. Alisou a taça de vinho, e disse algo para quebrar o silêncio estranho:

— Sabe o que minha filha de cinco anos pediu ao pai? Um Iphone cinco! — revirou os olhos.

— É mesmo?! Ela já pretende entrar para o mundo dos negócios? — disse ele, olhando para o menu, distraído.

Rir ou não rir?, pensou.

— Sim, aprendeu com a mãe. E o pior: o pai prometeu que lhe dará um nesse Natal. Não sei onde vamos parar...

Na garrafa de vinho, pensou Alberto. Chamou o garçom, com o movimento mais delicado. Falava como se mastigasse folhas de hortelã, não gesticulava, seus gestos eram mínimos, guardados num corpo alto e forte; era perfeito, redondo e sutil como uma gota d’água que cai sobre nossas cabeças, devia pensar a mulher, encarando-o. Quando a conheceu, no trabalho, não se interessou por ela de imediato, achou-a parecida com uma lagartixa. Mas, como uma lagartixa que se cria em casa, com olhos doces de jabuticaba, criou um carinho por ela. Por que ela?, perguntava-se. Ele podia ter qualquer outra... Na verdade, tinha outros casinhos além dela, mas por que continuava comendo aquela lagartixa? No fundo sabia... é que ela seria o tipo de mulher que, independente do que acontecesse, correria pro canto da parede, pr’atrás da porta... Uma mulher lagartixa, pensou e sentiu vontade de rir, mas:

— Pedimos vinho tinto? Um Burgundy, por favor — disse ao garçom.  

— Para almoçar? — perguntou-lhes o garçom.

— Uma salada — respondeu ela, sem pensar.

— Pedimos algo mais? Um prato de massa e outro de...

Ela não gostava de comer muito nesses encontros, pois sabia que a caminha quente lhe esperava mais tarde. Vivia sempre de dieta, estressada. Aliás, tinha vários motivos para estar nervosa, e corria-lhe pelo sangue nutrientes e vitaminas de desejo e medo, seus lábios se tremiam como se a qualquer momento fosse vomitar no prato. Na sua cabeça de vento, apenas o desejo. Não imaginava que o amante de três anos a tivesse convidado na véspera de Natal para pôr um fim nos encontros! Ajeitou novamente o cabelo, com a estupidez de uma mulher vazia que começa a criar rugas de ignorância no rosto, rugas de não entender a vida. Caso o fizesse, Carla não se mataria, se jogaria do alto dos dez centímetros do salto do seu sapato. Seria uma morte estúpida, a dela. Carlinha, o que você tanto pensa? Caso ele a perguntasse, como poderia começar? Todo mundo começa o dia pensando em algo. A forma de pensar é um cálculo? Pensava na roupa que compraria para a noite de Natal com a família: sem decote: ou decote discreto: nada: noite de amor com ele em véspera de Natal: depois uma ducha pra lavar toda sujeira: missa: não, não rezaria: os últimos dias do ano: promessa: cartomante: fim da linha: fim da vida: —

Adorava matemática quando era adolescente, mas o professor era um cavalo bem criado. Um pouco lhe atraía, sim, mas não gostava de grosseria. Gostava de montar e domar um cavalo. Sim, e com a pele nua, a pele da pele, era o último desejo da carne. “Me come em carne viva, me come”. Estranho o jeito de pensar dela. Não tinha limite nem coerência.  Ainda mais se deixada levar por um golpe de dor no estômago. E o homem, com quem tanto ele falava?, perguntava-se. Alberto deixava códigos no ar, “não se preocupe, tudo será resolvido da melhor maneira”...

Não acredito que estou comendo macarrão, pensou, e comia nervosa. É que engorda, dizia a avó esquelética, que caminhava na beira da estrada todos os dias. E mulher gorda sofre preconceito. Se tivesse tempo de ir à academia… mas quem gosta de sofrer segurando aquelas barras de ferro? Ah, eu preciso malhar, a bolsa de valores cai... e a bunda também, pensou.

— Desculpe, eu precisava atender aquela ligação — disse Alberto, ambíguo.

Ela arrotou pra dentro, sofria de gases nervosos quando estava ansiosa. Faltava-lhe ar, e controle nas pernas. Comeu mais do que devia, nem tocou na saladinha.

— Vou ao banheiro — disse. 

Ajustou a saia lápis, não sabia se era paranoia, mas achou a saia mais ajustada. Não podia comer, não podia, disse. Amanhã só comeria “cotonetes” e correria no parque, aquele parque poluído, tanta poluição deve engordar também. Ah, mas e o peru da ceia de Natal? Tanta comilança nessa época, vou enlouquecer, colocar tudo pra fora e dar descarga!, gritava o pensamento. Precisavam fazer sexo, ela montaria naquele cavalo louco que era o Alberto. Com um chefe amante daqueles, precisava pensar em quê? Só nos negócios, claro, mas tinha certa inteligência pra isso. Pra outras coisas, não, era a cópia, da cópia, da cópia. Nunca leu um livro que não fosse do tipo “quem comeu isso, quem mexeu naquilo”... Pois deveriam escrever um livro “quem me comeu, lave o prato”. Os homens hoje em dia não assumem nenhuma responsabilidade!, pensava bobagens assim. Casaria com o Alberto e largaria o marido velho? Sim, querer é poder, repetia a frase clichê da adolescência. O que queria era simples: dinheiro e esquecer a pobreza do interior. Chegou em São Paulo com uma mão na frente, outra atrás. Querer é ter, pensou olhando-se no espelho, retocando a maquiagem cara que comprara num ataque de angústia, pra maquiar a vida, pra esconder os porozinhos da vida...

Virou-se e ficou de frente para o vaso sanitário. A matemática dela era fraca e simples:

Comer muito = vomitar tudo.

Fechou a porta do banheiro. Saiu mais aliviada e confiante, sentindo a barriga murchinha. Lavou a boca com sabonete, fez um bochecho rápido, passou perfume no pescoço, e colocou um batom rosa claro nos lábios. Ajeitou o cabelo e a saia, ah, agora sim, estava normal. Deveria caprichar nas posições de sexo, pensou. Sabia quantas calorias queimava em cada posição. Com o marido fazia cachorrinho, porque esse era de queimar bastante calorias e já bastava pro mês inteiro. E detestava um sexo do tipo guloso, com chocolate, chantilly, não! Nem pense que vou comer um pênis coberto com calda de chocolate e me lambuzar com manteiga ou creme, dizia para si mesma. Sexo e comida não combinam!

Ao voltar à mesa, o homem falava ao celular novamente. Mas havia pedido uma sobremesa, torta de chocolate — para distraí-la?, pensou. Como é que tem a ousadia de pedir torta de chocolate? Homem alimenta a esposa, não a amante. Aí tem!

— Desculpe-me mais uma vez, hoje está um dia cheio, véspera de Natal, sabe como é...

Sei, um Natal bem gordo, pensou Carla. Pois ela já se sentia uma vaca obesa. Lembrou do vizinho da casa da família, no interior de Minas. “Ê seu Zé pra gostar de mulher gorda”, dizia o pai. Seu Zé ria de orgulho, palitando os dentes. “Eu vou pra Copacabana pra ver mulé gorda desfilar na praia. Num gosto de mulé magra, não, sô. Já falei pra minha, se emagrecer um tintim eu largo docê”.

— Pois é, correria. Ainda tenho que fazer compras — disse ela por dizer. 

— Eu detesto essa época, todo mundo bonzinho, peru na mesa, aquela fartura de comida! 

Ela lembrou-se de um Natal na casa dos pais. A única carta que escreveu para Papai Noel — sou pobre, mas amo minha família. Agora tinha formado sua própria família, a amava? Naquela noite de Natal, o pai trabalhara até as últimas horas para poder trazer algo de comida. Mas não chegou, porque era de beber e trocar as pernas. “Deve de tá cantando dingobél pelas esquinas, o imprestável”, disse a tia zangada. A mãe nem quis saber, fez farinha com ovo e comeram — tinha mais três irmãos — de papocar as bochechas; a mãe se engasgava de ódio e amor, e dizia: “Ovo com farinha!”. Era de uma beleza tão pura dizer “ovo com farinha”, pensou Carla olhando para o homem, a dor enchendo-lhe os olhos. Notou que ela se emocionara? Não, ele não estava nem aí pra ela! “Ovo com farinha”, repetia a mãe, e comeram sufocados com a farinha saindo pela boca. A farinha era um pó mágico, pensou, enxugando os olhos. 

— Eu nunca me importei com Natal (quer dizer, nunca pude me importar, pensou), mas, hoje, como tenho filhos...

— Ah, é uma hipocrisia tão grande, as pessoas só querem consumir... Eu tenho pena dos que não podem comprar presentes pros filhos e se sentem uns bostas! Deveriam acabar com esse consumismo, especialmente num país como esse onde confundem crescimento econômico com progresso — disse e calou-se, pois achou que repetia o discurso hipócrita de outro alguém. Também ele não era de pensar muito, mas tinha pudor. E se zangava às vezes e serenava. No fundo tinha um coração impune, livre de sofrimento... de nada lhe valia fazer algo! Que tudo explodisse, que o peru do Natal explodisse pra todos os lados, e as pessoas também, que explodissem com tanto amor e esperança!, pensou. 

Ela queria contar-lhe coisas da vida, conversavam tão pouco. Da farinha com ovo, de que já havia passado fome... mas o Alberto era bem criado, não era? De terno e gravata, deve ter nascido chutando o mundo e dando ordens: “Sai da frente!”, pensou. Que autoridade tinha! A postura dele era de dar um tesão enorme. Mas deveria se controlar! E a fome? Ela esqueceu que passara um dia? Seu pensamento ficou esparso, e por mais que tentasse fazer um cálculo, o pensamento era assim: + fome. Quando era pequena e estudava muito, a mãe batia-lhe na cabeça, “Quem estuda muito endoidece”. Doida ficaria se continuasse naquela pobreza!

— Não vai comer a sobremesa? — perguntou Carla, suspirando.

— Não, come você. Carla, precisamos conversar.

Ela lambeu a colher, sentiu o gosto de saliva, provava o hálito de alguém? Sentiu um arrepio.

— Conversar sobre o quê? Podemos ter uma conversinha no quarto. Eu reservei uma suíte, hoje é um dia especial, né? — sugeriu ela, sem muitas esperanças.

Ele mexeu o nariz como se ela fedesse. Na verdade, cheirava a roupa com mofo. Ela tinha algo em si que não podia esconder, uma marca de fraqueza. Talvez um resquício de miséria. Ele observou o seu rosto magro mas com uma leve papada. Tinha uma cara de menina abandonada, esfomeada? Que coisa! Nunca  tinha reparado bem nela? Não, pensando bem, ela tem cara de vagabunda, concluiu.

— A Laura descobriu tudo — disse Alberto, secamente.

— Como assim? Alguém sabe do nosso caso?

— Por favor, não me interrompa. Na noite de confraternização do trabalho... bebemos mais da conta e fomos pra minha sala, lembra? Deixamos “um recado” na caixa de mensagens dela.

— Mas como? Isso é impossível!

— Não, aqui está — mostrou-lhe o celular com ligação, data e hora. — Eu liguei pra ela acidentalmente, na hora em que estávamos, enfim...

— O celular estava no seu bolso, deve ter caído... — imaginou a cena. — E a Laura não vai fazer nada? Eu não quero perder meu emprego, e meu marido tem pressão alta!

Ele esfregou a mão direita na testa, com impaciência. Se a Laura imaginasse, sentiria vergonha de saber que foi traída por uma mulher como você, pensou. As mulheres são complicadas, querem escolher até as amantes. Laura já havia soltado indiretas do tipo, com certeza diria: “Com aquele troço?! Prefiro que ninguém saiba, se ainda fosse uma mais ajeitadinha... Mas Alberto, se eu descobrir que você pegou uma mulher decente, você me paga... Mas aquela não, você fez até um favor à pobre criatura”.  

Àquela altura, Carla já tinha devorado o pedaço de torta.

— Preciso ir ao banheiro, já volto — disse.

Ele deu de ombros, disse que não tinha muito tempo.

— Que espere, é Natal, não é, Alberto? Mas que merda!

No banheiro, deu de cara com uma mulher magra e pálida. Os ossos do quadril saltavam de leve como duas cabecinhas pelo tecido fino do vestido dela. A mulher riu para Carla como riem as pessoas importantes da sociedade, pois devem rir para todos. Carla aprendeu esse riso “em moldura” num segundo e se deteve um momento olhando-se no espelho. Ria, meu bem, que a vida é de chorar, pensou. Eu nunca tive motivo pra rir... eu ria da fome que sentia, que me deixava bobinha... Eu ficava tonta e rindo como doido em hospício... Aliás, todo mundo tem um pezinho no hospício... Entrou no banheiro, trancou a porta. Tirou os sapatos e ajoelhou-se. Enfiou três dedos — um só já não bastava — na garganta e vomitou tudo. O gosto do álcool provocou-lhe mais náuseas. O nariz ficou entupido, tossiu, e vomitou mais.

“Quando começou a vomitar?”, perguntou-lhe a analista numa das primeiras sessões. “Não sei. Eu sonhava com comida... Eu queria comer, comer, e gritar entupindo-me de comida, era um desejo terrível, quase sexual...”, respondeu Carla. “Mas quando você se viu vomitando pela primeira vez?”, insistiu a analista. “Logo depois do casamento, quando tive meu primeiro filho... Eu fazia jantares enormes para a família do marido, todos velhos e bem alimentados... Eu via aquela mesa e a cara das pessoas que nunca passaram fome... Eu comia e ria, sempre comi rindo, era como usar uma droga... E agora, eu podia ter o quanto quisesse... Depois vinham os doces e as mulheres gordas que traziam sobremesas coloridas... Da sobremesa, as discussões sobre política e futebol... Eu sentia uma angústia e corria pro banheiro... Às vezes, colocava tudo pra fora e comia mais, era um prazer... Depois passava dias sem comer quase nada, como se fizesse abstinência...”.

Lavou mãos e boca com sabonete. Ajeitou o cabelo e tocou os lábios. Depois que vomitava, sentia um poder tremendo. Jogava o podre fora. Eu não nasci pra comer, nem pra digerir certas coisas, gemeu. Tinha que voltar à mesa. E se dissesse ao Alberto que não aceitaria uma separação? Separação! Mas que bobagem! Sim, não aceitaria e faria um escândalo em frente à cobertura dele, em plena noite de Natal. Subiria como convidada (conhecia o porteiro), sem avisar, carregando um peru enorme na bandeja. Cobriria o peru com uma toalha de Natal, decorada com pinheiros e estrelas. Pouco antes da ceia, chamaria  Laura na cozinha, “O peru está no ponto, querida”, e o enfiaria na cabeça dela, aquela perua esquálida!

Voltou à mesa. Bebeu um gole de água, a garganta estava seca. Bebeu dois goles de vinho, beliscou um troço de pão abandonado na mesa. Começava tudo outra vez.

— Enfim, quero que entenda que não podemos nos ver — disse Alberto, sem demora.

— O meu emprego está ameaçado?

— Não se preocupe, a Laura não fará um escândalo... mas, preciso que você passe para outro departamento (Como faço para me livrar dessa lagartixa de uma vez?, pensou).

— Que departamento?

— Ainda não sei direito. Eu não posso tê-la como coordenadora do mesmo projeto, entende?

— Isso quer dizer que vou ganhar menos e que não vou viajar mais para os eventos?

— Não sei, já veremos... Prometo que, ao retornar do recesso, teremos uma conversa. As coisas se acalmarão... Que venha 2013!

— À merda 2013! Eu quero saber por que você está tão frio?

Ele olhou pra ela, ah, se soubesse a náusea que sentia agora. Vomitaria na sua cara, cretina! Mulher tem que confundir tudo mesmo, um casinho com algo especial, com amor? Pois eu vou pra cama com outra mulher, como tomo uma dose de uísque, eu não penso!, sentiu vontade de gritar. Claro, sinto prazer, mas no final é tudo igual... Sexo, champanhe, filme pornô, hotel de luxo, uma trepada diferente no meio da noite... Claro, gosto, mas está tudo sem graça... E de onde vem esse gosto de peru cru na boca?, perguntou-se. Se essa mulher soubesse que o sexo que faço com ela o faria do mesmo jeito com uma galinha congelada...

— Esse não é o melhor lugar pra discutir. Voltaremos a conversar no próximo ano — disse Alberto.

— Vamos ao quarto, então.

Depois de muitos minutos e taças de vinho, ela o convenceu a visitar a suíte.

Abriu a porta do quarto.

— Eu tenho tanto desejo louco, meu bem — disse Carla, puxando-lhe pela gravata.

Meu Deus, estou a perigo, pensou. Segura-se um homem pelo “peru” mesmo!

Jogou-o na cama e abaixou-lhe as calças. A cena era deprimente, nem sexo com prostituta lhe causaria tanto constrangimento, pensou Alberto ao vê-la desesperada. E ali, de pernas abertas, sentado na cama, não pensou em reagir. Que essa puta louca faça o que quiser e depois suma da minha vida! Ela desabotoou a blusa e deixou transparecer o sutiã preto e de renda. Os peitos formavam um coração no seu colo, peitos siliconados. Arrancou-lhe a cueca com os dentes afiados e fez um movimento com a boca de leoa furiosa, queria comer o sexo dele? Tentou mostrar sensualidade em cada gesto, mas seu corpo era desproporcional, peitos grandes, braços magros, um pouco barrigudinha e um quadril seco — corpo de quem tinha passado fome. Olhou nos olhos dele, que franziu a testa como se quisesse dizer: eu vou gostar, mas não se dê ao trabalho. Ela gritou: “Seu safado!”. Será que safado era o meu pênis?, perguntou-se Alberto. Se for, não vai ter jeito de gozar. Ela segurou o saco dele e o lambeu. Ele sentiu cócegas e um pavor absurdo, a língua dela era fria como a de um sapo. Sentiu nojo dos cabelos pretos e esticados caindo sobre o colo dele, sentando ali como um pateta... Ou um palhaço... imaginou-se como um palhaço, e ela, uma leoa chupando-lhe, atrás da arena de um circo triste... Ele tentou afastá-la. Ela empurrou-lhe com o braco direito, disse meia palavra, com a boca cheia. Ele respirou fundo e esticou os braços, inclinando-se para trás, se ela queria fazer aquele trabalhinho, que o fizesse, pensou e esperou que terminasse como se lhe engraxassem os sapatos. Nem sexo eu aguento mais, concluiu, é que eu posso comprar até o sexo... E essa mulher faminta e aflita...!

De repente, ela deu um grito, sufocada. Agitou-se, roçando a mão no pênis dele com ligeireza. Ele pensou, que bom, adiante isso mesmo... Tinha que pensar em algo, pra agilizar a coisa... pensaria na atendente da livraria que conheceu quando comprava um livro para a filha. “Recomendaria esse livro para uma adolescente?”, perguntou-lhe. E a atendente novinha a explicar-lhe o enredo, e ele a pensar no enredo que inventaria pra se livrar da mulher lagartixa pra sempre...

Minha filha, termine essa porra de uma vez!, quis gritar. Agarrou, com as duas mãos, a cabeça dela, fazendo com que ela subisse e decesse rapidamente... A atendente, sim, a mulher, não... o Natal, a merda do peru, pero...Vai, vai, merda! pensava, movimentando cada vez mais rápido a cabeça dela... Até que ela o empurrou com os braços magros, sem fôlego, e sem poder evitar, vomitou em cima dele, em cima do pênis dele.

— Filha da puta! Você está louca? — gritou ele, incrédulo. 

O segundo vômito foi forçado, mas ela fez questão. Vomitou apenas o vinho quente. Levantou-se como se nada tivesse acontecido. Vestiu-se enquanto ele ficara paralisado, como um bebê que acabava de golfar.

— Passe uma toalha, sua vagabunda! — disse, mas não se mexeu.

Que mimado, pensou ela, ajeitando o cabelo no espelho. Olhou-se com gosto, dessa vez o prazer que sentia, hum... nunca se sentira tão bem. Havia guardado muita coisa daquela relação, tinha mais de vomitar tudo mesmo! A cartomante estava certa, ele era terra, e que apodrecesse!

— Feliz natal, querido — disse ela, cinicamente, e bateu a porta.

Dessa vez, fez questão de deixar a  boca suja, sentindo o gosto de boca e vinho, era de um saboroso triunfo, assim:assim:assim. Humedeceu os lábios... se não fosse meu chefe, teria mordido a coisa dele até sangrar, pensou, entrando no elevador. Deu um risinho para a socialite ao lado dela. A náusea passara e a tremedeira também. Agora seguiria para um shopping de luxo, compraria o vestido que queria, chocolates finos, os presentes dos filhos, o peru da ceia...